Rey del Inframundo - Capítulo 90

Después de que Tántalo se desmayara, Zeus se acercó a mí, cada paso acompañado de relámpagos y estallidos de fuego. Los truenos resonaban sobre nosotros, como si los propios cielos estuvieran furiosos.

«Mis disculpas, hermano. Nunca imaginé que Tántalo haría algo tan loco», murmuró Zeus, con la voz llena de furia contenida.

«Este loco merece ser arrojado al Tártaro», repliqué fríamente.

Zeus asintió sombríamente. «Sí, que sufra hambre eterna. Un castigo apropiado para el hombre que mató a su propio hijo y lo convirtió en comida para los dioses».

Tal vez debería llamar a Limos, la diosa del hambre, para que me ayude. No, el sufrimiento de Tántalo debe ser prolongado. No hay necesidad de desperdiciar el poder de Limos en él. Este hombre merece un destino agonizante.

Recordé a otro loco de épocas pasadas, Erysichthon, que compartía el desprecio de Tántalo por lo divino. Erysichthon había cortado un árbol sagrado amado por Deméter.

¡Golpe!

Cuando Erysichthon golpeó el árbol, éste sangró, y una voz le advirtió del castigo.

«¡Detente! Por favor, Erysichthon, ¡detén esta locura!»

«Tendré mi venganza, humano…», había gemido el árbol, pero él lo cortó sin pensárselo dos veces, invocando la ira de Deméter.

Deméter envió a Limos para castigarle, sumiendo a Erysichthon en un hambre insaciable. Su inmensa riqueza disminuyó rápidamente a medida que devoraba todo lo que veía, hasta que finalmente consumió su propio cuerpo, enloquecido por su apetito sin fin.

Ahora, Zeus observó el montón de carne humana que Tántalo nos había servido y habló con Deméter.

«Deméter, debemos consultar con el Moirai y restaurar esta alma desafortunada», dijo, refiriéndose al hijo de Tántalo.

«Con la ayuda de los Moirai, podemos restaurar su cuerpo», aceptó Deméter.

Yo también devolvería el alma del niño, borrando el recuerdo de su brutal muerte. Nadie debería vivir con el recuerdo de haber sido asesinado y servido como comida.

Mientras hablábamos, se oyó un batir de alas y pronto descendieron las Erinyes, las diosas de la venganza. Aparecieron con los ojos ensangrentados y las alas de bronce brillando en la penumbra, antorchas en mano.

«¡¿Un padre que mató a su hijo?!»

«Sufrirás eternamente».

«¡Tus pecados nunca serán perdonados!»

Éstas eran sólo las proyecciones de los Erinyes, invisibles para todos menos para Tántalo. Desde ahora hasta su muerte, Tántalo sería perseguido por sus susurros implacables.

Pero eso no sería suficiente. Tántalo se libraría de ellos una vez muerto, y eso no podía permitirse. Poseidón, pensando claramente lo mismo, se volvió hacia mí.

«Hades, ¿por qué no encarcelar a este desgraciado vivo en el Tártaro?».

«Una idea excelente».

* * *

Tántalo se despertó sudando frío, con el corazón latiéndole con fuerza. ¿Era este el Inframundo? ¿No había sido abatido por la ira de Zeus?

Intentó moverse, pero se encontró con el cuerpo fuertemente atado. A su alrededor se alzaban las paredes de un espacio oscuro y cavernoso. Su mente se llenó de pánico.

«Despierta al fin, Tántalo», resonó una voz.

¡¿Plutón?! ¿Es éste el Inframundo?», pensó, con el terror inundándole las venas.

Ante él estaba Plutón, sentado en un trono negro, con sus ojos afilados atravesando la oscuridad. A su alrededor había otros seres: dioses de alas oscuras y una diosa de pelo verde. Sin duda se trataba del Inframundo.

Incluso los fuegos que parpadeaban a su alrededor parecían tenues, como si estuvieran siendo devorados por la sombra de Plutón. Las llamas proyectaban reflejos espeluznantes, como si la propia oscuridad estuviera consumiendo la luz.

Y luego estaban las voces, voces débiles e inquietantes que susurraban acusaciones en sus oídos.

«¿Un padre… que mata a su hijo?»

«Sufrirás tormento eterno».

«Tus pecados son imperdonables.»

Estas palabras no eran sólo voces en su cabeza; pertenecían a los Erinyes, y su presencia sólo confirmaba su condenación.

En un intento desesperado de pedir clemencia, Tántalo consiguió hablar.

«Seguramente… poner a prueba a los dioses no es un pecado tan terrible, ¿verdad?», tartamudeó, tratando de apelar a la supuesta misericordia de Plutón.

«¡Cállate la boca, desgraciado!», rugió Tánatos, el dios de la muerte, de pie junto a Plutón. Con un movimiento de su mano, la cabeza de Tántalo se estrelló contra el suelo con un golpe nauseabundo.

Pero Plutón levantó una mano, silenciando la furia de Tánatos por un momento.

«Cálmate, Thanatos. Déjale hablar. Incluso un alma condenada tiene derecho a defender su caso», dijo Plutón con un deje de diversión.

Tántalo se aferró a este resquicio de esperanza. Si lograba convencer a Plutón, tal vez podría escapar del tormento eterno. Sabía que Plutón era conocido como un dios justo y misericordioso, tal vez el más misericordioso entre los olímpicos.

«Es cierto, cometí errores. ¿Pero es un pecado tan grave poner a prueba la sabiduría de los dioses?» Tántalo comenzó. «Como semidiós, nací con preguntas. Las historias de los dioses están llenas de sus errores y crueldades. Yo sólo buscaba comprenderlas».

Plutón no dijo nada, su expresión era ilegible.

«¡Ya he pagado mis crímenes con la muerte! Te lo ruego, gran Plutón, déjame descansar en paz. Sólo busco un final pacífico, nada más», imploró Tántalo.

El silencio siguió a su súplica, el aire cargado de tensión. Los dioses que lo rodeaban permanecían inmóviles, con los ojos fijos en él. Pero entonces, los labios de Plutón se curvaron en una sonrisa burlona.

Un escalofrío recorrió la espalda de Tántalo cuando la risa del dios llenó la cámara.

«¿De verdad crees que estás muerto, Tántalo? Sigues muy vivo», dijo Plutón, con voz grave y amenazadora. «Tánatos no ha reclamado tu alma. Esa es la única razón por la que aún respiras».

Tántalo parpadeó confundido. ¿Vivo? Pero…

«Y tu mayor crimen», continuó Plutón, “no es haber puesto a prueba a los dioses o haber robado ambrosía y néctar”.

Los ojos de Tántalo se abrieron de par en par, horrorizados.

«Mataste a tu propio hijo. Lo asesinaste, descuartizaste su cuerpo e intentaste servirlo a tu familia. No has mostrado ni una pizca de remordimiento por ello».

Tántalo intentó formar palabras, pero no le salió nada. Su mente se tambaleó cuando la voz de Pluto se volvió más fría.

«Si te hubieras limitado a robar a los dioses, tu castigo habría sido duro, pero manejable: años de trabajo en el Inframundo, tal vez. Pero mataste a tu hijo, a tu propia sangre. Y lo que es peor, intentaste engañar a los dioses dándoles de comer su carne».

Tántalo tembló cuando el juicio de Plutón descendió sobre él como un peso aplastante.

«No puedes expiar estos pecados, Tántalo. Nunca serás perdonado. Tu castigo es eterno. Serás arrojado al Tártaro, donde sufrirás un hambre insaciable. Y mientras mueres de hambre, Cerbero se dará un festín con tus entrañas, una y otra vez».

Tántalo se agitó y gritó, pero los espectros del Inframundo se apoderaron de él, arrastrándolo hacia su destino.

Luchó, pero no había escapatoria. El rey loco que mató a su hijo tendría un final apropiado.

* * *

Vi cómo se llevaban a Tántalo, sabiendo que soportaría los tormentos del Tártaro por toda la eternidad.

Como Prometeo, cuyo hígado fue devorado eternamente por un águila, Tántalo tendría sus intestinos arrancados por Cerbero, el guardián del Inframundo. Cerbero, siempre voraz, estaría más que contento con este festín sin fin.

Y no importa cuántas veces Cerbero lo devorara, Tántalo nunca moriría. Su castigo sería perpetuo, un reflejo de su atroz crimen.

Mientras reflexionaba sobre los acontecimientos, no podía evitar preguntarme por qué los dioses se habían molestado en asistir al festín de Tántalo. Tal vez habían esperado su traición, buscando una razón para castigarlo severamente. Después de todo, Tántalo era el yerno de Atlas, y los dioses necesitaban un pretexto sólido para actuar contra él sin provocar una rebelión.

Esta ejecución pública podría servir de advertencia a los demás, un recordatorio del dominio del orden divino. Tal vez por eso Zeus nos había invitado a todos, para mostrar al mundo que ni siquiera su propio hijo se libraría de semejante crimen.

«…Nunca había visto a un mortal así», llegó una voz suave desde detrás de mí.

Me giré y vi a Menthe, la diosa de la menta, con una expresión de asombro y repugnancia.

«No te preocupes demasiado, Menthe. Como diosa, serás testigo de muchas cosas extrañas y terribles a lo largo de los siglos», la tranquilicé.

Pero Menthe, que había vivido en paz como náyade antes de convertirse en diosa, parecía profundamente conmocionada por los acontecimientos que acababa de presenciar. Siempre había estado rodeada de humanos que la adoraban cuando servía como mi sacerdotisa, y como diosa, se había pasado el tiempo esparciendo menta o haciendo papeleo. Probablemente era la primera vez que veía de cerca una escena tan espeluznante.

Su ceño se frunció, sus pensamientos claramente preocupados. Tenía que levantarle el ánimo de alguna manera.

«Menthe», la llamé suavemente. «¿Volvemos a visitar Tebas? No pudiste disfrutar del paseo la última vez, gracias a los Gigantes».

Sus ojos se iluminaron y su tristeza desapareció en un instante.

«¡Una recompensa! Puedo pasear contigo, los dos solos… ¡como Styx y Lady Lethe!», exclamó emocionada.

«…¿Cómo sabes eso?»

«¡Bueno, todo el mundo en el Inframundo habla de ello! Se ha hablado mucho de quién será su reina oficial…».

Suspiré. Ojalá se centraran en sus deberes en lugar de en mi vida personal.