Me convertí en un dios entre los Zerg escribiendo novelas BL en directo - Capítulo 1

Shi Cunjin despertó de una bofetada.

Antes siquiera de poder comprender qué ocurría a su alrededor, un pesado puño se estrelló contra su espalda y lo aplastó contra el suelo. El impacto le hizo escupir un chorro de sangre que salpicó a casi treinta centímetros de distancia.

¿Pero qué demonios?

La brutalidad del golpe despejó por completo la mente de Cunjin, aunque el dolor abrasador estuvo a punto de hacerle perder el conocimiento otra vez. Jadeó en busca de aire, con el rostro pegado contra las tablas mohosas y astilladas del suelo. Con cada respiración entrecortada, percibía en la boca el sabor metálico de su propia sangre.

A su alrededor se escuchaban burlas apagadas y el arrastrar de varias botas que se acercaban, acompañados por unos sollozos débiles y ahogados procedentes de algún lugar cercano. De pronto, una bota pesada como un mazo se hundió sobre su columna y le exprimió todo el aire de los pulmones.

Los insultos que le lanzaban sonaban extrañísimos: una cacofonía discordante que parecía una mezcla de jerga local, cantonés, minnan e inglés. Era un dialecto completamente extraño y, sin embargo, Cunjin podía entender cada palabra.

—No tienes ni una sola moneda de cobre y aun así te atreves a comprar fiado. ¿Dónde está la indemnización por la muerte de tu hermano? ¿Eh? ¡Habla!

—Escuché que hasta un soldado raso recibe por lo menos cien lu de oro si muere en la Campaña Hakuna Matata. Dios mío, imagínenselo… oro de verdad —añadió otra voz, rebosante de codicia.

—Un Subcasta inútil como este no conservará ese dinero por mucho tiempo. A los Jinetes Callejeros les encantan presas como él. Mira, ya que tu hermano fue un héroe de guerra…

Los matones soltaron una carcajada vulgar. El hombre que estaba de pie sobre la espalda de Cunjin se inclinó hacia él.

—Entrégaselo a la Banda Hormiga Roja como «protección». Si lo haces, quizá puedas conservar todas tus extremidades durante otros dos meses en este agujero de ratas.

Aquella conversación actuó como un detonante.

Un torrente de recuerdos caóticos, fragmentos de texto y conocimientos completamente ajenos inundó el cerebro de Cunjin. Fue como despertar de un sueño para descubrir que había caído en una pesadilla.

Mientras luchaba por respirar, finalmente comprendió su nueva realidad.

Había transmigrado.

Ahora era un personaje de una melodramática novela romántica de tercera categoría, repleta de amores tóxicos y obsesivos. En este mundo, la especie dominante eran los Zerg: humanoides capaces de alternar entre formas humanas de extraordinaria belleza y aterradoras máquinas de guerra biológicas.

La novela original había terminado con un desastroso «Bad Ending». A los lectores se les había prometido un «Romance Dulce», y su indignación había sido tan grande que el mundo ficticio estaba literalmente colapsando bajo el peso de su resentimiento. Un Sistema moribundo había arrastrado a Cunjin hasta allí con una única súplica desesperada:

Corregir el final.

Salvar el mundo.

El Sistema estaba demasiado debilitado para proporcionarle mucha información. Lo único que sabía era que el protagonista era un «Macho Rompecorazones» incapaz de manejar adecuadamente su harén, lo que había provocado una ruptura con su prometido obsesivo, un Mariscal héroe de guerra. En el capítulo final, el autor había forzado un matrimonio con «Final Feliz» que de feliz no tenía absolutamente nada.

El Mariscal, un dios de la guerra en el campo de batalla pero un ingenuo idiota en el amor, terminó siendo engañado con cinco personas diferentes.

La «Luz de la Alianza» no había acabado siendo más que otro trofeo dentro de la colección del protagonista.

Cunjin ni siquiera había tenido cinco segundos para procesar semejante basura antes de ser arrojado a este mundo.

Su último pensamiento antes de perder el conocimiento había sido:

¿Por qué yo? ¡Vayan a secuestrar al autor!

Y ahora estaba tirado en el suelo, recibiendo una paliza en una zona fronteriza sin ley, a años luz de la seguridad de la Capital.

En este mundo, los Zerg estaban divididos en tres castas:

1. Guerreros (hembras): Constituían la mayoría. Eran armas biológicas capaces de sobrevivir en el espacio profundo. Poderosos, pero mentalmente inestables y propensos a entrar en estados de «Frenesí» que los convertían en máquinas de matar carentes de razón.
2. Subcastas: Representaban alrededor del treinta por ciento de la población. Poseían una fuerza moderada y capacidades de transformación incompletas. Eran la columna vertebral de la sociedad: trabajadores e ingenieros.
3. Machos: Eran extremadamente escasos. Poseían un poder psíquico único capaz de apaciguar la inestabilidad de los Guerreros. Eran considerados «tesoros vivientes» y estaban bajo la estricta protección de la Alianza.

Cunjin había transmigrado en el cuerpo de un Macho.

Pero había un problema.

Era de grado F, el más bajo de todos.

Su cuerpo era débil y sus glándulas odoríferas ni siquiera comenzarían a producir feromonas hasta que alcanzara la madurez completa. A simple vista, era indistinguible de un frágil Subcasta.

Su padre llevaba muerto muchos años. Su hermano mayor, su único protector, había muerto en la guerra. La muerte del «héroe» había dejado a Cunjin con dos huérfanos a su cargo y una enorme diana sobre la espalda. En cuanto desapareció aquella «protección», las bandas locales descendieron sobre él como buitres.

De hecho, el dueño original de este cuerpo había muerto literalmente de miedo por culpa de los mismos matones que ahora lo rodeaban.

Vaya comienzo desastroso, pensó Cunjin mientras su visión se volvía borrosa.

Al ver que aquel «Sub inútil» no hacía más que jadear sin responder, el matón dirigió la mirada hacia un rincón de la choza. Entre los montones de basura distinguió algo y soltó una risa maliciosa que helaba la sangre.

—Si no quieres entregar el oro, simplemente nos llevaremos a esas dos larvas del rincón.

—Tu hermano fue lo bastante listo como para entrar en la academia militar y conseguir suficientes méritos para comprar embriones congelados. Apuesto a que esos niños tienen mejores genes que un gusano como tú.

El hombre presionó aún más la bota, casi aplastándole las costillas a Cunjin.

—¿Tenemos un trato?

Los débiles sollozos procedentes del rincón se detuvieron de golpe.

La mente de Cunjin trabajó a toda velocidad.

Rebuscó entre los fragmentos de recuerdos de la historia original hasta encontrar algo con lo que podía apostar.

Escupió una bocanada de sangre y obligó a su voz a salir.

—¡Mi hermano… no era un simple soldado raso!

El matón soltó una sonrisa burlona.

—¿Qué? ¿Acaso era un desertor?

—¡Lo ascendieron a sargento antes de morir! —siseó Cunjin. Su voz era ronca, pero clara—. La muerte de un sargento no solo viene acompañada de una pensión. También recibe una Medalla al Mérito Militar. Y el cheque de la indemnización llega junto con la medalla mediante el Servicio Prioritario de la Alianza.

Tosió, esforzándose por mantener la mentira.

—Eso fue lo que me dijeron en el centro de servicios cuando fui a recoger a los niños. El cheque llegará por correo.

—Jefe Anton…

Cunjin alzó la mirada, fingiendo terror.

—Le entregaré toda la pensión de sargento. Hasta el último crédito. Solo… solo deje la medalla y a los niños. De todos modos, los niños tienen una enfermedad genética. Por eso los enviaron de vuelta aquí. No valen nada para ustedes.

La habitación quedó en completo silencio, salvo por la respiración entrecortada de Cunjin.

El sudor le escocía en los ojos, pero no se atrevió a moverse.

Finalmente, el peso sobre su espalda desapareció.

Cunjin aspiró desesperadamente el aire rancio y agrio. Tenía ganas de vomitar, pero seguía vivo.

Una sombra cayó sobre él cuando un hombre se agachó a su lado.

De repente, un dolor agudo le atravesó la parte posterior de la cabeza. Anton lo había agarrado del cabello y tiró de él, obligándolo a levantar el rostro.

El hombre parecía salido de una pesadilla.

Una cicatriz irregular le atravesaba la cara. Sus ojos eran dos pozos completamente negros, sin rastro alguno de blanco, y sus dientes eran afilados e irregulares como los de un lobo. Pero lo más revelador eran las dos antenas insectoides que se agitaban sobre su cabeza.

Era un Zerg de casta baja, alguien incapaz siquiera de mantener por completo una apariencia humana.

—¿Cuándo llega ese supuesto «Servicio Prioritario»? —gruñó Anton.

Cunjin ni siquiera parpadeó.

Tenía que responder rápido; sentía como si estuvieran a punto de arrancarle el cuero cabelludo.

Intensificó deliberadamente su expresión de miedo y consiguió que su voz temblara a la perfección.

—¿El… el día siete? ¿Tal vez el ocho? Lo siento, jefe, yo… perdí la noción de la fecha…

—¡Hoy es día tres, idiota! —espetó uno de los otros matones.

Cunjin movió los ojos discretamente para observar al grupo.

Cuatro hombres enormes, todos con cabello rojo óxido y músculos exageradamente desarrollados. Parecían una retorcida mezcla entre vikingos y vampiros, con orejas puntiagudas y antenas incluidas.

—Yo… fui al centro el día uno —balbuceó Cunjin, encogiéndose sobre sí mismo—. Dijeron que tardaría siete u ocho días.

Nadie sospechó nada.

Para ellos, no era más que un «Sub» consentido que había pasado toda su vida dependiendo de la paga militar de su hermano. Ahora que había perdido su escudo protector, resultaba perfectamente natural que se hubiera convertido en un cobarde lloriqueante.

Anton lo soltó y Cunjin volvió a golpear el suelo.

Permaneció allí, temblando.

Como antiguo escritor, Cunjin sabía perfectamente cómo interpretar un papel.

A aquella escoria le encantaba contemplar cómo sus víctimas se quebraban. Si se mostraba demasiado tranquilo, probablemente comenzarían a romperle los huesos solo para divertirse.

Anton escupió al suelo y le propinó una última patada.

—Te estaré vigilando. Si para el día ocho no veo ese oro, te arrancaré la columna y venderé a esos mocosos en el Mercado Subterráneo.

Los cinco salieron de la choza con paso arrogante, convencidos de que un «Sub inútil» jamás se atrevería a huir.

Cunjin permaneció tendido en medio del silencio, tratando de asimilar aquel desastre.

El Sistema no daba señales de vida. Su energía se había agotado durante la transmigración. La mayor parte del «libro» original estaba bloqueada o dañada.

Estaba completamente a ciegas.

Comienzo desastroso 2.0, pensó sombríamente.

Un suave crujido llegó desde el rincón.

Dos pequeñas figuras se acercaron sigilosamente hasta él y se acurrucaron a su lado como gatitos asustados. Uno de los niños utilizó una manga raída para limpiarle cuidadosamente la sangre del rostro. Cuando Cunjin dirigió la mirada hacia ellos, el pequeño se estremeció y se mordió el labio.

Eran gemelos.

Tenían cinco años.

Cabello plateado, pestañas del mismo color y ojos verde pálido. Más que monstruos, parecían pequeños actores infantiles consumidos por la desnutrición.

Según la clasificación Zerg, eran Guerreros de tipo avispa.

El Cunjin original los odiaba.

Solo los había acogido para asegurarse de recibir la pensión. Planeaba aprovechar su condición de Macho «raro», que mantenía oculta bajo la vestimenta propia de los Subcastas, para seducir a algún oficial de alto rango y escapar a la Capital, abandonando a los niños.

Pero el nuevo Cunjin vio una oportunidad.

Acababa de comprender algo fundamental.

Este mundo era un desierto cultural.

La «Red» de este lugar estaba repleta de noticias militares, simulaciones tácticas y contenido relacionado con la supervivencia. El entretenimiento se reducía a juegos de guerra y transmisiones en vivo de «Exploración». La única «ficción» existente consistía en pésimas películas románticas de bajo presupuesto sobre Machos.

No había novelas.

Ni pódcast.

Ni animación.

Ni historias verdaderamente elaboradas.

Para un novelista del siglo XXI, aquello no era solamente una crisis.

Era una mina de oro.

Cunjin respiró profundamente y se apoyó en los hombros de los gemelos para incorporarse.

—Ayúdenme a llegar al dormitorio —susurró—. Hay un botiquín en la mesita de noche.

Necesitaba recuperar fuerzas.

Tenía una semana para llevar a cabo la mayor estafa literaria de su vida.

Puede que el Sistema lo hubiera jodido por completo, pero había olvidado una cosa:

No necesitaba ningún «truco».

Él mismo era el truco.