Caballero en eterna Regresión - Capítulo 144

El comandante de los Perros Grises, un hombre con bigote y con menos de veinte subordinados aún en pie, frunció el ceño.

“¿De verdad se lanzaron de frente así?”

Había preparado una trampa—una muy tentadora, además.

Pero no esperaba que cayeran tan fácilmente.

De hecho, su plan era usar esa trampa en su contra.

Colocando trampas similares en distintos lugares, el enemigo se vería obligado a dudar, sin poder distinguir cuáles eran reales y cuáles no.

Si la incertidumbre los hacía titubear, eso ya sería una victoria parcial.

“En ese caso se retirarán. No se atreverán a atacar con tanta imprudencia”, le había asegurado uno de sus consejeros más cercanos.

Ahora, los Perros Grises—antes una orgullosa unidad independiente—eran solo una sombra de lo que fueron.

Las derrotas constantes en el campo de batalla y la muerte de Mitch Hurrier los habían destrozado.

Esta misión debía ser su manera de asumir la responsabilidad.

El hombre del bigote tenía la tarea de hostigar a las fuerzas naurilianas desde la retaguardia, limitando su movilidad.

Había hecho preparativos meticulosos, pero ahora…

“Parece que todo se fue al infierno antes de siquiera comenzar.”

El enemigo no dudó. Cargaron de inmediato, cortando a sus hombres sin detenerse, sus espadas moviéndose con brutal certeza antes de siquiera preguntar: ‘¿Luchamos?’

Aunque no lo dijeran con palabras, sus cuerpos, acciones y presencia lo gritaban.

“Por supuesto.”

Un desastre.

Con la fuerza principal de Naurilia ya movilizándose en la retaguardia, sus superiores debían estar desesperados tratando de contener las consecuencias.

¿Qué debía hacer ahora?

¿Abandonarlo todo?

La muerte de Mitch Hurrier… era tolerable. Su familia acostumbraba usar a sus hijos como herramientas desechables.

¿Pero qué quedaba para él?

Sacudió la cabeza, desechando sus dudas antes de que enturbiaran su juicio.

Se endureció, tomó aire y desenvainó su espada.

¡Shing!

Con un movimiento firme, levantó la hoja y la sostuvo en posición vertical.

“Solo tengo que matarlos a todos.”

El escuadrón enemigo había atravesado su trampa.

¿Debía entrar en pánico? No. Era una oportunidad.

“Empezaré por matarlo a él.”

El que había perforado el pecho de Mitch Hurrier.

Después, el espadachín rubio a su lado. Luego, el del hacha.

Planeaba conservar fuerzas, eliminándolos uno a uno mientras se preparaba para los posibles contraataques.

Con sus pensamientos alineados, se concentró en el enemigo frente a él.

Pero algo estaba mal.

¿Siempre había sido tan bueno?

Solo con observar su postura podía sentirlo: una presencia abrumadora.

Era el mismo hombre que había herido a Mitch Hurrier y escapado. No podía olvidarlo.

Entonces había sobrevivido por pura suerte.

Incluso después de soportar amenazas de asesinos, había logrado vivir.

¿Pero antes tenía esta habilidad? No lo parecía.

¿Había mejorado? Aunque así fuera, no cambiaba el hecho de que debía caer.

Los demás detrás de él no eran diferentes.

Los ojos del hombre del bigote brillaron con resolución.

Krys, observándolo, no pudo evitar sentir una punzada de inquietud.

“Ese no parece un tipo común.”

Krys no tenía la capacidad de medir la fuerza de un oponente. Por eso estaba nervioso.

Sabía que el enemigo había preparado trampas, y también había comprendido sus intenciones.

Por eso había sugerido abrirse paso a la fuerza bruta.

Confiaba en la fuerza del escuadrón inadaptado.

Pero esa confianza no bastaba para acallar su ansiedad; era su naturaleza preocuparse.

Siempre preveía el peor escenario posible.

¿Qué pasaría?

Por ahora, todo comenzaría con un duelo entre el líder del pelotón y el hombre del bigote.

Los ojos de Krys se clavaron en ambos.

El aire se volvió pesado, como si el tiempo mismo se hubiera detenido.

La luz primaveral se filtraba entre ellos, cortando la tensión.

Ninguno se movía, espadas en mano, completamente inmóviles.

El polvo levantado antes fue arrastrado por el viento.

En la visión de Krys, las dos figuras se difuminaron ligeramente.

¡Clang!

El sonido del acero rompió el silencio.

—

Ragna observaba desde un lado, como un espectador.

“…Nada mal.”

La espada del hombre del bigote era aguda, pulida por años de entrenamiento.

Era como una mesa finamente trabajada, sus bordes alisados por incontables horas de labor.

Un arma forjada por un artesano.

En cambio, Encrid era rudo.

Por más que se refinara, siempre quedaban partes inacabadas.

Era como un recipiente incompleto.

Uno estaba cerca de la perfección.

El otro, aún en proceso.

“¿Qué es esto? ¿Un duelo? Qué aburrido,” murmuró Rem.

Ragna no respondió. Sorprendentemente, fue Jaxson quien lo hizo.

“Si te aburres, empieza a limpiar.”

Su tono era tranquilo e indiferente.

“Ver a tantos dispuestos a pelear a mi lado… hoy debe ser un día bendito,” intervino otra voz—la del fanático.

Aparte del hombre del bigote frente a Encrid, el enemigo los había rodeado con lanzas.

A simple vista, eran tres contra uno.

Había cerca de cincuenta enemigos.

Incluso soldados escondidos en los carros de suministros salieron, completamente armados.

No eran todos infantería pesada, pero al menos tres llevaban mallas metálicas.

Aun así, el pelotón de inadaptados no mostraba preocupación.

O tenían nervios de acero, o eran demasiado imprudentes.

Clink.

“¿Empezamos cuando termine el duelo?” preguntó uno de los soldados con malla, señalando hacia Encrid y su oponente.

Seguro de sí mismo, ¿eh?

Incluso con los cadáveres de sus camaradas alrededor, seguían confiados.

“De acuerdo,” respondió Krys.

Era un hecho aceptado: quien ganara el duelo tendría la ventaja.

El acero volvió a chocar y las chispas saltaron entre Encrid y el bigotudo.

Ragna ignoró el ruido, siguiendo con la vista las manos, los pies y los movimientos de espada de Encrid.

Entre perfección e incompletitud, ¿cuál prevalecería?

¡Clang!

El eco del metal resonó otra vez.

La perfección.

Claro, debía ganar la perfección. Pero ¿qué pasa cuando el “recipiente” mismo es distinto?

Ya terminó.

Ragna lo concluyó en silencio.

La diferencia no estaba solo en la técnica, sino en la mentalidad.

Con esa actitud, la victoria era imposible.

—

Las espadas chocaban. Los pies se movían. El aire silbaba con cada golpe. Polvo y calor giraban a su alrededor.

Pero nada de eso existía en la mente de Encrid.

Solo su espada.

“¡Hah!”

El bigotudo rugió, bajando su espada con una fuerza devastadora.

Era un golpe calculado, fiel a los fundamentos del estilo de espada pesada.

Encrid sostuvo su espada con ambas manos, inclinándola horizontalmente para desviar la fuerza. Sus rodillas se doblaron para absorber el impacto, y con un giro, lo dejó fluir.

Ki-ki-ki-ki-ing!

El acero chilló y saltaron chispas.

El bigotudo presionó con pura fuerza; Encrid respondió con destreza.

Cuando los papeles se invirtieron, Encrid atacó con potencia y su rival desvió con elegancia.

Sus movimientos eran pulidos, agudos y precisos, incluso más que los de Mitch Hurrier.

Pero Encrid no pensaba en Mitch.

Toda su atención estaba en el combate: ojos, oídos, manos, pies e instinto, todos centrados en su oponente.

Conectaba puntos, los convertía en líneas.

Y con esas líneas, leía los movimientos de su adversario: bloqueando, esquivando, contraatacando.

Tras diez intercambios, dos veces estuvo al borde del peligro.

La primera, cuando el bigotudo casi le corta la muñeca. Encrid apenas bloqueó con la guarda de su espada.

La segunda, cuando su enemigo fingió un tajo horizontal y lo transformó en una estocada directa al abdomen. Encrid levantó la hoja justo a tiempo para desviar la punta.

Una fracción más lenta, y la espada habría atravesado su armadura de cuero.

“Tch.”

El bigotudo chasqueó la lengua, frustrado.

Era una advertencia silenciosa: “La próxima te mataré.”

Encrid no respondió.

Tras ese intercambio, dio un paso a la izquierda.

Su oponente lo imitó, negándose a perder la posición.

Ambos se movían en círculo, dentro del rango de ataque.

Encrid ajustó su postura, ocultando su mano izquierda detrás del hombro derecho.

Cambió el agarre, usando solo la mano derecha, mientras la izquierda descendía hacia su cintura.

El bigotudo lo notó al instante.

Años de experiencia y duelos habían agudizado su instinto.

La mano izquierda… pensó.

Sabía que Encrid llevaba otra espada.

En cuanto la mano izquierda bajó, atacó, trazando una diagonal de arriba a abajo, de derecha a izquierda.

Era el golpe decisivo, su victoria asegurada.

Pero Encrid no desenvainó la segunda espada.

Solo fingió el movimiento.

Y lo que siguió fue el ataque que había preparado desde el principio.

El Corazón de la Fuerza Monstruosa.

¡Thump!

Su corazón explotó en su pecho, bombeando sangre como fuego líquido por sus venas.

La fuerza inundó sus músculos, duplicando su poder.

No hubo grito de guerra. Solo sus ojos inyectados en sangre fijos en su enemigo.

El duelo se redujo a un único golpe decisivo.

Mientras la espada del bigotudo descendía, Encrid balanceó la suya horizontalmente, empuñándola solo con la derecha.

¡Clang! ¡Ting! ¡Thunk!

Tres sonidos distintos retumbaron uno tras otro.

Las espadas chocaron, las chispas volaron, y ambos se movieron más allá del otro.

Con las espaldas enfrentadas, el bigotudo preguntó:

“…¿Planeaste esto?”

“Desde el principio,” respondió Encrid.

La espada del bigotudo estaba limpia, sin sangre.

Pero rota—partida a la mitad.

Mientras tanto, la de Encrid, forjada con acero valeriano mezclado con hierro noir, permanecía intacta.

Una buena espada, pensó Encrid. Perfecta para él, al menos por ahora.

El bigotudo cayó hacia adelante.

La sangre brotó de una enorme herida en su pecho, las costillas partidas, el corazón expuesto.

Ni siquiera Frok sobreviviría a eso.

Su muerte era inevitable.

Y con ella, el último respiro de los Perros Grises.

“Phew.”

Encrid exhaló, limpiando su espada.

Su oponente había enfocado toda su atención en su mano izquierda.

Y eso era lo que quería.

Una táctica deliberada—usar el estilo mercenario de Valen para implantar un patrón en la mente del enemigo y confundirlo.

Funcionó.

Movió su espada exactamente como había planeado.

No era la victoria lo que lo llenaba, sino la satisfacción de haberlo ejecutado a la perfección.

Funcionó.

Esa sensación lo embriagaba.

No necesitaba centrarse en las dos espadas.

Solo debía usar el arma adecuada en el momento adecuado.

Incluso lanzas, escudos u otras armas.

Las que antes había rechazado ahora parecían posibles.

No sería mala idea probar. Aunque no se sintieran tan naturales como la espada, la experiencia valía la pena.

“No estuvo mal,” murmuró Encrid tras matar a su oponente.

“No sé por qué, pero verte pelear me emociona,” dijo Rem, sonriendo de oreja a oreja, su entusiasmo casi contagioso.

El trío de soldados con malla metálica no se inmutó.

“No era alguien que debiera morir así,” comentó uno.

“Qué desperdicio,” dijo otro.

“Debes enfrentar fuerza con fuerza. Cualquier otra cosa es un error,” sentenció el tercero.

Al menos son perceptivos, pensó Rem.

Tenían razón.

Encrid había luchado con todo su poder, pero su rival dudó, pensando en lo que vendría después.

Cuando un combatiente inferior empieza a pensar demasiado, la derrota es segura.

“¿Terminamos esto de una vez?” preguntó Rem, adelantándose.

Thud.

Una mano grande, pesada como la de un oso, cayó sobre su hombro.

“Te estás volviendo codicioso, hermano,” dijo Audin, negando con la cabeza.

“¿Vas a quitar tu mano o no?”

Las palabras de Rem llevaban tanto amenaza como diversión, sus ojos brillando con peligro.

Audin, aún sonriendo, negó lentamente.

“Demasiada codicia, mi hermano bárbaro.”

“¿Qué dijiste?”

¡Shing! ¡Thud!

El hacha de Rem descendió en una línea vertical perfecta.

Sorprendentemente ágil para su tamaño, Audin retrocedió.

Una tensión fría se apoderó del aire.

La sonrisa de Audin, antes cálida, ahora parecía congelada, como tallada en piedra.

El trío de soldados con malla los miró, perplejos.

“¿Se están peleando entre ellos?”

“¿Y por qué? ¿Por decidir quién nos enfrentará?”

Era una burla. Una provocación abierta.

“Estos lunáticos…” murmuró uno.

Finalmente, uno de los tres avanzó.

Empuñaba un martillo de guerra de cabeza redonda, pesado y amenazante.

Pero su avance fue detenido por una espada.

“Eres mío,” dijo una voz.

Era el espadachín rubio de ojos rojos ardientes, brillando con intensidad.

El choque fue inmediato, fuego contra acero.

El soldado del martillo blandió también un enorme escudo redondo, usándolo tanto para atacar como para defenderse.

Thunk.

La espada de Ragna golpeó el escudo y rebotó como una golondrina rozando el agua, volviendo a su postura lista.

“¿Te metes, eh?”

Al verlo, Rem se lanzó adelante.

“¡Rompes el orden! ¡El Señor no lo aprobará, hermano!” exclamó Audin, uniéndose a la refriega.

Y así, la batalla continuó.